– Chi ti ha dato il diritto di bloccare i miei conti?!
“Sapevi che avrei capito tutto”, disse con calma. – Non mi aspettavo così in fretta.
– Sei fuori di testa?! – Danil irruppe nell’appartamento come una tempesta, con gli occhi pieni di rabbia. – Chi ti ha dato il diritto di bloccare i miei conti?!
Scagliò le chiavi su un tavolo di vetro, si strappò il cappotto e urlò in modo che l’Eco si allontanasse lungo il corridoio.
Anastasia era in piedi accanto al camino, con in mano un bicchiere di vino. Il fuoco rifletteva il suo viso: freddo, calmo.
“Sapevi che avrei capito tutto”, disse con calma. – Non mi aspettavo così in fretta.
– Domani ho milioni di trattative! – ha abbaiato. – Mi stai negando l’accesso ai soldi?!
– Hai affittato un alloggio. Nel nome di una ragazza. – Ha strizzato gli occhi. – Pensavi che sarebbe rimasto un segreto?
Si è fermato. Per un secondo confuso, ma immediatamente serrato i denti.
– Sono i miei soldi! Li ho guadagnati io stesso!
– No, Danil, – la sua voce era ferma. – Quando avevo già una catena di ristoranti, sei appena arrivato. Non hai costruito nulla.
Andò all’armadio e tirò fuori la valigia.
– Me ne vado. E non tornerò.
– Dove?! – ha riso male. – Non puoi fare altro che dare ordini!
“So vivere”, rispose lei. – Tu no.
Anastasia è cresciuta a Cherkasy. Suo padre lavorava come macchinista, sua madre come bibliotecaria. I soldi erano a malapena sufficienti, ma la casa era calda. Quando suo padre se ne andò, dovette prendersi cura del fratello minore Kirill.
Ha frequentato l’università nella capitale, per la gestione. Viveva in un ostello, lavorava come cameriera, insegnava inglese di notte.
All’età di ventitré anni ha aperto un piccolo caffè. Dopo sette anni, aveva una catena di sei ristoranti. Si chiamava “Iron Nastya”. Era severa, ma giusta.
E poi arrivò Danil. Bello, sorridente, carismatico. Ha lavorato nel marketing. Sembrava un partner affidabile — nella vita e negli affari. Ma si è rivelato essere colui che ha usato solo i frutti del suo lavoro.
Dopo la separazione, Anastasia andò a Cherkasy. All’inizio viveva con sua madre. La casa era modesta ma nativa. Camminava di nuovo per le strade dove correva da bambina.
Lì incontrò Andrew, un compagno di scuola. Una volta le piaceva, ma poi ne scelse un altro. La moglie di Andrei è morta due anni fa, lasciandogli un figlio, Ilya di otto anni.
Si sono scontrati sull’autobus. L’ha riconosciuta subito:
– Nastya? Tu?
“Sì,” sorrise. – Sono tornata.
All’inizio uscivano insieme, poi bevevano il tè a casa sua. Ilya la raggiunse immediatamente. “Sei bella come in un libro”, disse, e Anastasia rise per la prima volta da molto tempo.
A poco a poco, è diventata parte della loro famiglia.
Anastasia ha aperto una piccola panetteria. Non per profitto — per l’anima. Preparava il pane secondo le ricette di sua nonna e lo insegnava agli adolescenti degli orfanotrofi.
Andrew ha lavorato come ingegnere in fabbrica. Tornava stanco, ma trovava sempre la forza di giocare con suo figlio.
Una sera, quando Ilya si addormentò, erano seduti in cucina. Nevicava fuori dalla finestra.
– Perche ‘ hai abbandonato la capitale? – chiese Andrew.
– Perché lì ho perso la fede. Nell’amore. In me stesso.
– E adesso?
Lo guardò e sorrise.
– Ora capisco che la felicità non è in milioni. E nella casa dove ti aspettano.
Le prese la mano.
– Stiamo aspettando.
Danil ha cercato di riaverla. Ha scritto lettere, chiamato, è venuto a Cherkasy.
– Ho perso tutto a causa tua! – ha urlato. – Soldi, lavoro, reputazione!
“No”, rispose con calma. – Hai perso tutto per te stesso. Ho smesso di coprirti.
– Ti ho amato!
– No, Danil. Hai amato quello che ti ho dato. Ma non io.
Si voltò e se ne andò.
Al matrimonio di Anastasia e Andrei, i loro cari si sono riuniti. Ilya camminava accanto in una camicia bianca, orgogliosa e felice.
Anastasia teneva la mano di Andrei e sentiva: non è crollata dal piedistallo. Ha appena trovato il terreno sotto i suoi piedi. Reale.
E nella capitale, in un appartamento vuoto, Danil era seduto da solo. Davanti a lui c’era una foto di un viaggio a Parigi. Non capiva una cosa: la felicità non può essere portata via. Si può solo meritare.