Il mormorio nell’aula si spense quando Catherine emise un leggero sussulto.
Un tremore – reale, innegabile – le percorse le gambe.
Il bastone di metallo che era stato il suo compagno di sofferenze vibrò appena contro il pavimento.
“Cosa… cosa stai facendo, bambina?” sussurrò, con la voce rotta.
Lily la guardò con una tenerezza troppo grande per la sua età.
“Sto guarendo, signora”, disse semplicemente. “Dio non mi vuole senza mio padre.” Un silenzio reverente calò sull’aula. Robert, con le lacrime che gli rigavano il viso segnato dal tempo, si inginocchiò, incerto se ridere o piangere. Gli avvocati, i giornalisti, le guardie: tutti sembravano trattenere il respiro.
Catherine allontanò lentamente la sedia a rotelle. Le ruote cigolarono… e, davanti agli occhi increduli di tutti, si alzò. Barcollante, barcollante, ma in piedi. L’emozione le offuscava la vista. Guardò la bambina, poi suo padre.
Tutto il suo mondo – le difficoltà, le condanne, gli anni di solitudine – crollò in quell’istante. “Signor Mitchell…” disse con voce tremante, ancora in piedi, “il suo caso è archiviato.” “Cosa?” balbettò il pubblico ministero. “Archiviato”, ripeté, alzando la voce. “E se qualcuno in quest’aula ha obiezioni… si faccia avanti e mi faccia sedere.”
Un applauso soffocato sbucò da un angolo. Poi un altro. E un altro ancora. Presto, l’intera aula si alzò in piedi. Catherine scese dal banco e si inginocchiò davanti a Lily.
“Non so cosa abbia fatto, piccola, ma mi ha restituito più che le gambe. Mi ha restituito la fede.” Lily sorrise e l’abbracciò con la tenerezza di chi non comprende la portata del miracolo. “Allora siamo pari, Vostro Onore.” E mentre padre e figlia si abbracciavano, il sole filtrava attraverso le finestre dell’aula, illuminando tutti con uno splendore indescrivibile.
Quel giorno, i giornali titolarono: “La ragazza che guarì il giudice di ferro”. Ma per Catherine Westbrook, si trattava di qualcosa di molto più semplice: una seconda possibilità.